Pasan las horas, muy despacio,
en las paginas de un libro sigue el silencio,
desnudo mi alma sobre un papel sucio,
y las cuerdas de la guitarra comienzan su serenata nocturna
Ideas fluyen muy despacio,
dentro del paseo nocturno que hago hacia mi memoria;
mis recuerdos, los pocos que tengo del pasado
son los vanagloriados de otros, otros vitores;
otros vitores que no son los mios, llueve;
y las calles estan secas, no hay nadie;
un gato mira las luces de la calle
y un amoroso ladrido en el puticlub de la esquina
No es dulce, no puede serlo;
vivo entre luces y sombras;
con un biorritmo como el de un motor de gasoil
sube y baja, no para, risa y al rato llanto,
pero al final siempre volvemos a lo mismo
el Silencio, la quietud, La Muerte .....
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