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Mostrando entradas de octubre, 2015

Palabras

Escucho las letras ultimas
del pasado, donde los ojos
calman las caricias,
el ultimo beso escrito a medias,
donde no suena, es el destino
que se resulta del pasado,
no es el momento, es la mirada tenue
que descubre la música de la radio;
la balada del tiempo, el olor de la hierba fresca
en las plantas de los pies.

No es el instante, es el último momento;
aún suena lentamente la noche,
el repiquetear de las campanas de la iglesia
es el instante después de la despedida;
no es el ahora, es el siempre
un futuro hasta la próxima vez;
la última lágrima...

Dejé de reflexionar,
envenené mi garganta y mi memoria
con la lánguida sensación del tiempo;
pero el tiempo dejo de existir por si mismo
se autofagocitó una noche;
soy un pasajero del ultimo vagón del tren
el que desnudó el reloj al despertar
las miradas frías del anciano sin pelo,.,,

mujer de vientre tibio

Mujer de vientre tibio, donde el sexo contigo es pecado tus labios  flores perfumadas tus pies nubes de terciopelo
Un día sentiste el deseo, la pasión en tu mirada, un fuego en el corazón y nuestras manos se encontraron
Quizás sea el momento deseado, el día, la hora, da igual, tu y yo , y nadie mas, el lugar lo decidiremos luego....
ya no hay nadie La ciudad se duerme Los labios se ahogan tu y yo seremos uno
Déjame adorarte déjame dormir contigo déjame ser parte tuya  mujer de vientre tibio

Despertar de pandereta

En el aquí,
la noche trae las primeras lagrimas
en los cristales de la ciudad,
desnudos los momentos tenues
de la noche anterior,
donde la pasión dejo paso a billetes,
donde las luces de neón se desmaquillan;
quizás sea demasiado pronto,
o demasiado tarde para cambiar la hora,
siempre habrá alguien que necesite más y mas,
con su chute diario de polvos blancos
mirando la realidad sucia del telediario:

El país va bien,
la ilusión de pandereta,
todos como tontos, como zombis
mientras por detrás sube la luz, el agua, el teléfono
nadie se acuerda del que pide en la iglesia.
Es la endogamia entre todos,
la puñalada rastrera
donde los besos saben a cemento,
y los arboles se mueren poco a poco

la útima

escribo en mis pensamientos
las letras de un ayer distinto,
donde esconder mi presencia
al ocaso, suena tan lejano
que parece que ya no sale en las noticias
completando las inocencias rotas adolescentes
que me cree aquel día
y desde siempre las tengo,
calmo mis ilusiones con el papel,
esculpo ideas, rememoro pasados,
compro ilusiones en un papel manchado
donde hablar en silencio
las sensaciones del día a día

Empieza la mañana del ayer,
me cambio de ropa, de calle, hasta de acera
intento encontrar un sitio, un nicho válido
pero quebrado queda en el pasaje del libro
la última palabra, el ultimo vagón del tren
la última sensación, la última copa
la ultima caricia, la ultima mirada....

versos perdidos

Escribo letras pausadas,
donde el sueño esquiva mi locura,
en las noches de insomnio lúcido
escuchando tonterías en la radio
mientras masturbo mi ignorancia de la vida
razonando cual es el sentido del vivir;
no suena nada en el campanario de la catedral.....

Aun después de mi destierro
puedo escoger mis letras despacio
dibujando grafos tenues,
casi invisibles,
retornando al origen,
la progenie del elemento creador
sinécdoque de la pústula del alma
creando dobles sentidos al pensar,
olvidándose de todo un poco,
cada vez un poco más
resurgiendo del tiempo que muere
de la rima callada
del ocaso fin del verso perdido


nada más

Vivo en una realidad de mentiras
donde me escondo,
donde no existe ningun motivo
para poder crear sucedáneos de rima,
escribir a gusto, por placer,
solo por sufrimiento, para escapar
para desnudarme, ahogarme en mis lágrimas
resquebrajarme las tibias
buscando una señal que sirva para disponer
las letras en su sentido
donde dormir dentro del frío cemento
escucharme en mis adentros diciendo
nunca más, nunca más;
el jamás de los añejos,
el vómito del perro pulgoso,
así escupir para arriba,
y recibirlo con los tres ojos abiertos,
aún queda la hora marchita,
donde someterme a mis pensamientos
emborracharme de mi miseria
y morir en el ultimo vagón de un tren a ningun sitio



pensamiento automatizado

Sincero,
sincero como una botella de absenta
así discierno la noche, que me envenena
a los oscuros pasajes de la locura
donde mi memoria desaparece
en aras de calmar mi ignorancia
por los instantes que no llegaron,
Así es el motivo que me apuñala
noche a noche y día a día
envuelto en la locura de escribir
resumo las palabras asosegadas
como los borrachos
ideas sin sentido,
comentarios soeces en silencio,
resúmenes postergados al olvido
como el creador,
como el que emite dictámenes severos
en las paginas de una libreta sucia
donde los dedos tamborilean
las ultimas notas de una marcha fúnebre

rimando nocturno

Por la noctambuildad nocturna
que escribe a mano lenta
el poeta, borracho,
canta al silencio de la botella,
la compañía sometida
al descanso eterno
resumiendo la mirada
del gato desde el tejado;
se rompió la noche,
se describió a si mismo
como un elemento distante
del sonido de las campanas,
tenues, lentas, solemnes,
descritas por el camino
que cada paseo entre callejones iluminados
por la niebla fría,
el cemento frío, el recuerdo del pasado,
las letras que se deslizan
hacia el vacío de la memoria olvidada
y una rima queda en el periódico sucio...

Cyberpunk

Imagen
El silencio habita en un circuito
dominado por un sprak  holocáustico
donde los bits circulan en la matriz
en un enrejado de paridades
sin que la noctambulidad deje la noche;
es la sentencia oculta,
la sonoridad que fluye en el ambiente,
las ciudades dejaron de existir,
solo queda embeberse
en la droga social,.la realidad mundial,
viviendo como zombies al teléfono
siguendo los mensajes que fluyen,
resguardándonos, nuestra privacidad nivel 3,
auscultando las contraseñas rotas,
las puertas traseras buscando un agujero.
Pero el Ojo que Todo lo Ve, está ahí,
siempre sigue vigilante,
buscando el momento para que,
unos hombres de negro, tan frios como el acero
vengan a tu casa y con sus circuitos integrados,
borren todo atisbo de constancia,
y volverte un cordero más en este mundo de bits indiferentes
donde unos pocos vagan sin rumbo para robar unas bitcoins.....



Labor del creador

Escribo palabras,
donde el sentido se desnuda, es futil
es la imaginación desnuda
es la soledad, el silencio de la rima,
conocerse a uno mismo para crear,
buscar en los oscuros encantamientos
para elevar al infinito la palabra
no dejar el empeño,
servir al Parnaso,
hacer uso y abuso del recuerdo,
tener la palabra exacta en el sitio exacto,
abandonarse a uno mismo por el arte

Es la creación el pensamiento,
la imaginación hecha obra
poner en el soporte el alma misma
describir el pensamiento mismo
y con las lagrimas del entendimiento
elevar la nada al Todo
y desfallecer en el intento.....

fui hermético

Me envolví en el misterio
que despierta el silencio, oculté la realidad, para protegerme para que no hubiese puñales para que no me abriesen en canal cual cerdo en matadero; me escondí cual depredador, para que nadie descubriese mi yo interno.
Me encerré en una cueva donde las letras eran las luces en la oscuridad, donde el arte era el único ambiente necesario, la rima el vestido para iluminar mi estancia, donde la música fue mi vía de escape
En ese oscuro sendero la voz  dejo de ser la realidad y tiempo después, ya renovado florece, la luz cambia en sus pasillos, ya no existe nieblas ni tinieblas y voy en un camino de baldosas amarillas a dar las gracias al mago que me hizo crear

recuerdos de un manicomio

Solo son dos,
solo dos personas llorando,
dos miseras ilusiones rotas
tras una carretera húmeda,
dos sensaciones, dos amores,
dos sueños truncados
en las frías ilusiones del pasado.

Pasaje al Ocaso,
donde no cuenta nada,
es el veneno del tiempo,
dos cuerpos desnudos
en una mesa de observaciones
mientras la nostalgia mira
de quien les observa fríamente,
pero una lágrima cae de sus ojos
al ver que son sus padres.

Es el tiempo,
terminó la caricia,
es hora de quitarse el disfraz
y pasear por los pasajes ocultos del manicomio

Momento asqueado

En las palabras se esconde la verdad,
mientras los labios se juntan
y unas lenguas luchan con otras lenguas,
el Silencio, ese compañero,
acompaña las noches en que borracho de mi mismo
escupo sobre un papel
las miserias que nadie quiere oír
y si las leen es para mofarse.

Queda años atrás,
las sonrisas, las caricias,
las palmaditas en el hombro
el vanaglorio del pasado,
el que bonito todo,
eran auténticas arpías
autenticos depredadores
que usaban tus letras y tu buen hacer
para irte poco a poco asesinando

El sentido de la rima no desaparece,
pero poco a poco me voy envenenando de mi mismo

pasadizos de mi pensamiento

En el hermetismo de mi pensamiento
la sonrisa quedó a un lado,
no puede desgranar el sentimiento
ni mostrar ni abrirme;
una coraza que se ha creado año a año
es mi refugio, mi castillo y también mi prisión;
es el pasadizo oculto al subconsciente,
al veneno que bebo cada día para vivir,
el morir a medias un poco cada noche.

Luces pasajeras como en una carretera
veo pasar cada día, pero son pasajeras
la oscuridad abraza mi ser diariamente,
no es pusilanimidiad, es la realidad,
el no saber que decir o que hacer,
el tener miedo a todo,
el ocultarme en mi ocultacion,
y cada vez ir desapareciendo lenta lenta lentamente....
y no ser nada.....

Labios de aquí y ahora

Pusilánime sensación
que queda guardada en los límites del entendimiento
¿cual es la reacción ante una sonrisa?
¿cual es el sentido de unos labios carnosos?
Queda dicho que el silencio es la mirada del loco,
del que no tiene ni sabe que hacer,
del oculto, del sereno, del meditabundo,
el silencio, no mover los labios, mover las neuronas....

Labios que besan, voces humedas.... y secas,
voces roncas del tabaco y el alcohol,
así queda la voz de la soprano
que dejo un día de cantar porque se hizo vieja;
voces de niñas que empiezan a besar,
llamadas de teléfono a un desconocido,

Hablando en la noche, al calor de una cerveza,
verdades y mentiras de la cuerdas vocales;
buscar la realidad en los tiempos añejos
para poder gritarlo, sin ningún límite
y en esta diatriba morder una manzana envenenada....

Calles sin fondo.....

La calle ha dejado de ponerse bonita,
no tiene ningún vestido, las luces se rompieron
el brillo en sus ojos se resquebrajó
ya no suenan las manos unidas,
los besos se perdieron bajo el cemento nuevo,
quizás un gato mire desde el tejado,
el único que ve como pesa y pasa el tiempo,
como los hoy te quiero se convierten en se acabó;

Resulta aparente y meditativo
el hombre que duerme en el banco del parque
enfrente del banco,
¿como significa lo mismo y como es distinto!
cómo el que te da asiento, te quita la casa...

Las luces nocturnas se someten al jardinero,
que pone brotes nuevos,
los que un día serán ramas, y parirán nuevos brotes...
nuevas mentiras en el telediario.
pero el cemento siempre sera frio cemento.......



meditando en FM

Entre mis dedos,
así  cambia la hora,
con el mantenimiento lento
que pausadamente leo
tras las paginas que se mueven en mi mesa.

Caído del infinito,
quejumbroso pasaje destronado,
que llora abyecto, no tiene sentido,
el domingo fue el ayer, y el mañana?
nada suena, todo es la misma retahíla
de historias, la misma música,
los mismos perros en el gobierno,
una mentira tras otra, no suena la guitarra
que un día escuché por casualidad,
ya ha dejado de cantar, se rompió la voz,
que se desnudaba, se desnudaba......


Reteniendo las lunas,
ocultando el pasado, meditando,
¿cual será la mentira que nos hacen creer?
o será que somos un misero instante,
una mota de polvo en el firmamento.
la colilla del mundo,
el sonido del motor que esta gripado,
el muerto que no se va a levantar jamás

meditaciones de lluvia

En una calle el tiempo suena,
donde las miradas se desnudan,
cambiando donde las paginas del libro
dejan de tener color,
se rompen las barajas,
ya dejaron de tener su finalidad,
cambiando las letras de las canciones,
combinando bebidas alcohólicas
con puñetazos vacíos,
en los lagartos resultando
el veneno que huele a whisky

El bar cerrado, y en el charco
el reflejo de una mirada tenue,
cobrando las letanías de la calle,
con los sonidos del silencio, y la tormenta,
en su susurro, acaricia mis pies
y miro mi reflejo en un charco;

No encuentro el sentido que parece ser que suena en las discotetas

Combino los sonidos de mis botas en el barro
con un recuerdo que un día fui




Se va amaneciendo

Imagen
En una ensoñación
donde la soledad camina
por su sentido opuesto
vincula el tiempo
donde lagrimear
las ultimas paginas de un libro

Calles mojadas, rocío mañanero
algún borracho desnudo
y la luna que se esconde....

Quiero evitarme el recuerdo
de aquellas noches donde dolí
donde me dolia todo, donde moría
y despertaba de mi pesadilla
en los brazos de un hada ya descolorida

Despierto de mi destierro
donde no queda nada, y en este momento
un teclear en la habitación de al lado
me recuerda que no soy, he sido......





Estoy loco o trastornado?

Y en mis pensamientos
la locura despertó,
creando amistades,
amigos imaginarios,
sensaciones falsas y superfluas
para no sentirme solo,
para no sentirme YO solo.....

Quizás sea el dia,
quizás sea el dolor,
quizás sea el pasear por la calle
mientras veo sonrisas y no son para, son contra mi


El tiempo quita y da razón,
no es lo que se dice ni lo que se quiere decir,
es lo que el alma necesita,
el dolor del dia a dia,
el morir un poco cada día
y en mi enajenación mental
inventarme mis sentimientos

Pasajero de la Tormenta

Imagen
soy un pasajero de la tormenta,
donde el silencio desnuda su mirada
y el amor se hace lentamente

caen las gotas lentamente,
magullan y acarician,
como no teniendo forma ni fondo,
enclaustradas en una vasija de cristal invisible

pasajero de la tormenta
con el polvo en los talones,
un hombre se va a dormir
con el recuerdo de lo que un día fue.


El ultimo rugido de un motor
y los semáforos gripados se desnudan
el ocaso llega
la Luna empieza a sonreir
y yo miro todo desde una ventana

soy un pasajero de la tormenta
soy un pasajero de la tormenta



Volaverunt

En mis palabras el Silencio,
que calma las realidades, nada hay del pasado, es el tiempo oculto, es la realidad que se pacta,
el final sin comienzo,
donde la Muerte busca su sitio,
el beso sin firmar,
la patada al aire,
donde todo es nada,
y nadie quiere hablar,
aun así, la mente vuela,
y en las líneas frágiles del pasado
desnudo mi existencia,
lo poco que soy,
en las tenues aclaraciones accidentales
que despedazan y amoldan
la existencia que me dio nacer
lo que fui, lo que soy y ... quizás lo que seré