Tras la ventana las calles muestran el odio,
lo que los periódicos no quieren decir;
el pesado grito monótono del reloj,
los días sin saldo a fin de mes;
mujeres que se prostituyen para comer,
no hay momento para ilusionarse,
ni calles para rebuscar en la basura...
Los parques juegan oxidados niños,
mientras las luces de neón se encienden.
otro palacio, de la risa fácil
del polvo blanco en las narices; sigue igual,
las caras sonrientes de los políticos en l televisión
miran como irse repartiendo la tarta;
y el arte va muriendo cada vez mas,
olor a carmín del todo a cien entre muñecas,
mezclado con cervezas rotas y sucias,
vuelta a la monotonía, a la repetición;
a volver al mismo trabajo de mierda;
a leer periódicos controlados por el gobierno;
a los mismos lavados de cerebro,
y a tener que callar las realidades....
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