No soy el que fui

No soy el que fui,
no soy el triunfador,
el victorioso luchador,
soy el que recita por las esquinas,
el que se emborracha de soledades,
completa las noches en una cama triste
abrazándome a mi mismo,
descubriendo las grietas del silencio,
meditando las noches sin una caricia.

Nada escucha en las páginas del libro
que despierta lentamente, besos,
besos dulces en el bolsillo de la camisa,
desacuerdos en la barra del bar,
contenidos los momentos dulces
del caminante solitario,
nadie piensa las necesidades
del que pide una moneda, es tenue
la miseria que un día vi en un molinillo
fuegos tenues en las manos que olvidaron
y se pintan las uñas como una niña de cinco años.

El reloj dejó de dar la hora,
una canción se desgrana en una espalda
quizás sea demasiado pronto para despertar,
no hay dolor en el polvo de los zapatos
El momento ha llegado....

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