La tinta descubre motivos falsos;
crea sensaciones, amores,
el Silencio, desnudo sin poder hablar.
y los besos vuelan hacia un cuello;
no es el tiempo para convertirse,
lo hecho hecho está
el pasado acusa al presente,
y los cambios no sirven ya para nada;
aún despunta la marca del teléfono,
y la cera erótica sobre un pecho,
tecleo esto sin un sentido,
pero recordando momentos invisibles,
deseos que no van a pasar,
locuras de mi subconsciente,
aún es la hora en que no suena el violín
que los recuerdos quedaron enterrados,
no quiero que vuelvan a salir,
me atormento a cada hora por lo que he pasado,
susurro en el diván que me he creado
las cosas que han pasado y las que pasarán
el pasado apuñala la memoria,
y te mira con su sonrisa venenosa
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