viernes, 13 de abril de 2018

Esta soledad que me mata

Estas calles que tanto camine, y tantas historias contaron;
tantas rimas, tantos besos, tantas manos unidas que se rompieron;
suenan recuerdos, palabras nuevas, nuevas historias; y mis pies caminando

CAMINO, camino como un loco en mi Soledad, en relatos inventados por MI memoria;
crepusculando palabras a través de una pantalla que se oscurece a momentos;
nadie oculta el MIEDO AL sonido del papel dinero en el bolsillo,
a besar la sonrisa del PAYASO cueniforme que aparece en la ventana,
enjaulado en una ventana QUE SONRIE, tras  calles obtusas;
pase mis horas BEBIENDO, e inventando HISTORIAS FALSAS, para no morir,
cuando SE INVENTA una vida de luces y sombras, AMORES de porcelana.

Y CUANDO la noche cae, el tiempo MATA  la nostalgia; ruge, LO  siente
y HACE caminos muy LENTAMENTE, y se OLVIDA del ayer, EL PASADO, 
se abre una rima a LA HERIDA, al beso tenue que LLORA en una terraza;
escucho canciones que tienen LA FORMA de una guitarra;
DE libros copie sistemas de AMAR , enclaustrado en un papel sin líneas,

PINTO sin saber dibujar garabatos de acero EN libretas desnudas;
PASADOS un día de lluvia, tuve QUE volver a mis recuerdos,
BESO, beso como un loco una cintura, OXIDE las noches en un bar;
CARICIAS a través de una pantalla, QUEDAS, y sientes las noticias;
SILENCIOSO suspiro del viento PIENSAS en personas que no son nada;
EN tiempos HECHOS añicos, Y OLVIDAS los murmullos de cafetería;

PESADILLAS que vuelven, al periódico QUE  resucita cada noche;
VUELVEN las calles mismas, las manchas de polvo EN las botas
tiempos pasados en CAFETERIAS que ya no tienen nombre,
quedaron MUDAS, con los tiempos, ES el momento,
la HORA cruje DE la nada,

Y sientes el momento de MARCHAR


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