Suenan las caricias,
mientras las lágrimas despuntan su esencia,
nada hay en en los bancos del colegio,
olores a fenoftaleina destruida,
así se comienza a reciclar la calle;
Huele a mostachos destumecidos,
cuerpos ancianos sobre una cama,
elevaciones , sumisiones, elevaciones;
el biorritmo del periódico
en las uñas descuidadas de la niña,
y no queda ocaso aparente,
el motor del tiempo se esta gripando,
quizás sera hora de arrancarlo
Escritos en pasajes de Nostalgia, al sonido de la luna, caminante sin camino.....
martes, 26 de mayo de 2015
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